A Mademoiselle

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A Mademoiselle
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Oui, femmes, quoi qu’on puisse dire,

Vous avez le fatal pouvoir

De nous jeter par un sourire

Dans l’ivresse ou le désespoir.
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Oui, deux mots, le silence même,

Un regard distrait ou moqueur,

Peuvent donner à qui vous aime

Un coup de poignard dans le coeur.
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Oui, votre orgueil doit être immense,

Car, grâce à notre lâcheté,

Rien n’égale votre puissance,

Sinon votre fragilité.
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Mais toute puissance sur terre

Meurt quand l’abus en est trop grand,

Et qui sait souffrir et se taire

S’éloigne de vous en pleurant.
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Quel que soit le mal qu’il endure,

Son triste rôle est le plus beau.

J’aime encor mieux notre torture
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❤ Alfred de Musset ❤

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Ballade à la Lune 🌙 

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C’était, dans la nuit brune,

Sur le clocher jauni,

La lune

Comme un point sur un i.
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Lune, quel esprit sombre

Promène au bout d’un fil,

Dans l’ombre,

Ta face et ton profil ?
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Es-tu l’oeil du ciel borgne ?

Quel chérubin cafard

Nous lorgne

Sous ton masque blafard ?
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N’es-tu rien qu’une boule,

Qu’un grand faucheux bien gras

Qui roule

Sans pattes et sans bras ?
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Es-tu, je t’en soupçonne,

Le vieux cadran de fer

Qui sonne

L’heure aux damnés d’enfer ?
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Sur ton front qui voyage.

Ce soir ont-ils compté

Quel âge

A leur éternité ?
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Est-ce un ver qui te ronge

Quand ton disque noirci

S’allonge

En croissant rétréci ?
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Qui t’avait éborgnée,

L’autre nuit ? T’étais-tu

Cognée

A quelque arbre pointu ?
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Car tu vins, pâle et morne

Coller sur mes carreaux

Ta corne

À travers les barreaux.
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Va, lune moribonde,

Le beau corps de Phébé

La blonde

Dans la mer est tombé.
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Tu n’en es que la face

Et déjà, tout ridé,

S’efface

Ton front dépossédé.
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Rends-nous la chasseresse,

Blanche, au sein virginal,

Qui presse

Quelque cerf matinal !
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Oh ! sous le vert platane

Sous les frais coudriers,

Diane,

Et ses grands lévriers !
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Le chevreau noir qui doute,

Pendu sur un rocher,

L’écoute,

L’écoute s’approcher.
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Et, suivant leurs curées,

Par les vaux, par les blés,

Les prées,

Ses chiens s’en sont allés.
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Oh ! le soir, dans la brise,

Phoebé, soeur d’Apollo,

Surprise

A l’ombre, un pied dans l’eau !
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Phoebé qui, la nuit close,

Aux lèvres d’un berger

Se pose,

Comme un oiseau léger.
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Lune, en notre mémoire,

De tes belles amours

L’histoire

T’embellira toujours.
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Et toujours rajeunie,

Tu seras du passant

Bénie,

Pleine lune ou croissant.
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T’aimera le vieux pâtre,

Seul, tandis qu’à ton front

D’albâtre

Ses dogues aboieront.
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T’aimera le pilote

Dans son grand bâtiment,

Qui flotte,

Sous le clair firmament !
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Et la fillette preste

Qui passe le buisson,

Pied leste,

En chantant sa chanson.
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Comme un ours à la chaîne,

Toujours sous tes yeux bleus

Se traîne

L’océan montueux.
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Et qu’il vente ou qu’il neige

Moi-même, chaque soir,

Que fais-je,

Venant ici m’asseoir ?
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Je viens voir à la brune,

Sur le clocher jauni,

La lune

Comme un point sur un i.
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Peut-être quand déchante

Quelque pauvre mari,

Méchante,

De loin tu lui souris.
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Dans sa douleur amère,

Quand au gendre béni

La mère

Livre la clef du nid,
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Le pied dans sa pantoufle,

Voilà l’époux tout prêt

Qui souffle

Le bougeoir indiscret.
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Au pudique hyménée

La vierge qui se croit

Menée,

Grelotte en son lit froid,
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Mais monsieur tout en flamme

Commence à rudoyer

Madame,

Qui commence à crier.
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 » Ouf ! dit-il, je travaille,

Ma bonne, et ne fais rien

Qui vaille;

Tu ne te tiens pas bien.  »
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Et vite il se dépêche.

Mais quel démon caché

L’empêche

De commettre un péché ?
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 » Ah ! dit-il, prenons garde.

Quel témoin curieux

Regarde

Avec ces deux grands yeux ?  »
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Et c’est, dans la nuit brune,

Sur son clocher jauni,

La lune

Comme un point sur un i.
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❤️ Alfred De Musset ❤️
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Un souvenir heureux est peut-être sur Terre plus Vrai que le Bonheur …

Souvenir
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J’espérais bien pleurer, mais je croyais souffrir

En osant te revoir, place à jamais sacrée,

O la plus chère tombe et la plus ignorée

Où dorme un souvenir !

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Que redoutiez-vous donc de cette solitude,

Et pourquoi, mes amis, me preniez-vous la main,

Alors qu’une si douce et si vieille habitude

Me montrait ce chemin ?

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Les voilà, ces coteaux, ces bruyères fleuries,

Et ces pas argentins sur le sable muet,

Ces sentiers amoureux, remplis de causeries,

Où son bras m’enlaçait.

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Les voilà, ces sapins à la sombre verdure,

Cette gorge profonde aux nonchalants détours,

Ces sauvages amis, dont l’antique murmure

A bercé mes beaux jours.

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Les voilà, ces buissons où toute ma jeunesse,

Comme un essaim d’oiseaux, chante au bruit de mes pas.

Lieux charmants, beau désert où passa ma maîtresse,

Ne m’attendiez-vous pas ?

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Ah ! laissez-les couler, elles me sont bien chères,
Ces larmes que soulève un coeur encor blessé !

Ne les essuyez pas, laissez sur mes paupières

Ce voile du passé !

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Je ne viens point jeter un regret inutile

Dans l’écho de ces bois témoins de mon bonheur.

Fière est cette forêt dans sa beauté tranquille,

Et fier aussi mon coeur.

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Que celui-là se livre à des plaintes amères,

Qui s’agenouille et prie au tombeau d’un ami.

Tout respire en ces lieux ; les fleurs des cimetières

Ne poussent point ici.

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Voyez ! la lune monte à travers ces ombrages.

Ton regard tremble encor, belle reine des nuits ;

Mais du sombre horizon déjà tu te dégages,

Et tu t’épanouis.

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Ainsi de cette terre, humide encor de pluie,

Sortent, sous tes rayons, tous les parfums du jour :

Aussi calme, aussi pur, de mon âme attendrie

Sort mon ancien amour.

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Que sont-ils devenus, les chagrins de ma vie ?

Tout ce qui m’a fait vieux est bien loin maintenant ;

Et rien qu’en regardant cette vallée amie

Je redeviens enfant.

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O puissance du temps ! ô légères années !

Vous emportez nos pleurs, nos cris et nos regrets ;

Mais la pitié vous prend, et sur nos fleurs fanées

Vous ne marchez jamais.

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Tout mon coeur te bénit, bonté consolatrice !

Je n’aurais jamais cru que l’on pût tant souffrir

D’une telle blessure, et que sa cicatrice

Fût si douce à sentir.

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Loin de moi les vains mots, les frivoles pensées,

Des vulgaires douleurs linceul accoutumé,

Que viennent étaler sur leurs amours passées

Ceux qui n’ont point aimé !

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Dante, pourquoi dis-tu qu’il n’est pire misère

Qu’un souvenir heureux dans les jours de douleur ?

Quel chagrin t’a dicté cette parole amère,

Cette offense au malheur ?

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En est-il donc moins vrai que la lumière existe,

Et faut-il l’oublier du moment qu’il fait nuit ?

Est-ce bien toi, grande âme immortellement triste,

Est-ce toi qui l’as dit ?

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Non, par ce pur flambeau dont la splendeur m’éclaire,

Ce blasphème vanté ne vient pas de ton coeur.

Un souvenir heureux est peut-être sur terre

Plus vrai que le bonheur.

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Eh quoi ! l’infortuné qui trouve une étincelle

Dans la cendre brûlante où dorment ses ennuis,

Qui saisit cette flamme et qui fixe sur elle

Ses regards éblouis ;

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Dans ce passé perdu quand son âme se noie,

Sur ce miroir brisé lorsqu’il rêve en pleurant,

Tu lui dis qu’il se trompe, et que sa faible joie

N’est qu’un affreux tourment !

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Et c’est à ta Françoise, à ton ange de gloire,

Que tu pouvais donner ces mots à prononcer,

Elle qui s’interrompt, pour conter son histoire,

D’un éternel baiser !

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Qu’est-ce donc, juste Dieu, que la pensée humaine,

Et qui pourra jamais aimer la vérité,

S’il n’est joie ou douleur si juste et si certaine

Dont quelqu’un n’ait douté ?

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Comment vivez-vous donc, étranges créatures ?
Vous riez, vous chantez, vous marchez à grands pas ;

Le ciel et sa beauté, le monde et ses souillures

Ne vous dérangent pas ;

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Mais, lorsque par hasard le destin vous ramène

Vers quelque monument d’un amour oublié,

Ce caillou vous arrête, et cela vous fait peine

Qu’il vous heurte le pied.

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Et vous criez alors que la vie est un songe ;

Vous vous tordez les bras comme en vous réveillant,

Et vous trouvez fâcheux qu’un si joyeux mensonge

Ne dure qu’un instant.

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Malheureux ! cet instant où votre âme engourdie

A secoué les fers qu’elle traîne ici-bas,

Ce fugitif instant fut toute votre vie ;

Ne le regrettez pas !

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Regrettez la torpeur qui vous cloue à la terre,

Vos agitations dans la fange et le sang,

Vos nuits sans espérance et vos jours sans lumière :

C’est là qu’est le néant !

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Mais que vous revient-il de vos froides doctrines ?

Que demandent au ciel ces regrets inconstants

Que vous allez semant sur vos propres ruines,

A chaque pas du Temps ?

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Oui, sans doute, tout meurt ; ce monde est un grand rêve,

Et le peu de bonheur qui nous vient en chemin,

Nous n’avons pas plus tôt ce roseau dans la main,

Que le vent nous l’enlève.

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Oui, les premiers baisers, oui, les premiers serments

Que deux êtres mortels échangèrent sur terre,

Ce fut au pied d’un arbre effeuillé par les vents,

Sur un roc en poussière.

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Ils prirent à témoin de leur joie éphémère

Un ciel toujours voilé qui change à tout moment,

Et des astres sans nom que leur propre lumière

Dévore incessamment.

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Tout mourait autour d’eux, l’oiseau dans le feuillage,
La fleur entre leurs mains, l’insecte sous leurs pieds,

La source desséchée où vacillait l’image

De leurs traits oubliés ;

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Et sur tous ces débris joignant leurs mains d’argile,

Etourdis des éclairs d’un instant de plaisir,

Ils croyaient échapper à cet être immobile

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Qui regarde mourir !

Insensés ! dit le sage. Heureux dit le poète.

Et quels tristes amours as-tu donc dans le coeur,

Si le bruit du torrent te trouble et t’inquiète,

Si le vent te fait peur?

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J’ai vu sous le soleil tomber bien d’autres choses

Que les feuilles des bois et l’écume des eaux,

Bien d’autres s’en aller que le parfum des roses

Et le chant des oiseaux.

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Mes yeux ont contemplé des objets plus funèbres

Que Juliette morte au fond de son tombeau,

Plus affreux que le toast à l’ange des ténèbres

Porté par Roméo.

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J’ai vu ma seule amie, à jamais la plus chère,

Devenue elle-même un sépulcre blanchi,

Une tombe vivante où flottait la poussière

De notre mort chéri,

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De notre pauvre amour, que, dans la nuit profonde,

Nous avions sur nos coeurs si doucement bercé !

C’était plus qu’une vie, hélas ! c’était un monde

Qui s’était effacé !

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Oui, jeune et belle encor, plus belle, osait-on dire,

Je l’ai vue, et ses yeux brillaient comme autrefois.

Ses lèvres s’entr’ouvraient, et c’était un sourire,

Et c’était une voix ;
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Mais non plus cette voix, non plus ce doux langage,

Ces regards adorés dans les miens confondus ;

Mon coeur, encor plein d’elle, errait sur son visage,

Et ne la trouvait plus.
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Et pourtant j’aurais pu marcher alors vers elle,

Entourer de mes bras ce sein vide et glacé,

Et j’aurais pu crier :  » Qu’as-tu fait, infidèle,

Qu’as-tu fait du passé?  »

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Mais non : il me semblait qu’une femme inconnue

Avait pris par hasard cette voix et ces yeux ;

Et je laissai passer cette froide statue

En regardant les cieux.

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Eh bien ! ce fut sans doute une horrible misère

Que ce riant adieu d’un être inanimé.

Eh bien ! qu’importe encore ? O nature! ô ma mère !

En ai-je moins aimé?

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La foudre maintenant peut tomber sur ma tête :

Jamais ce souvenir ne peut m’être arraché !

Comme le matelot brisé par la tempête,

Je m’y tiens attaché.

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Je ne veux rien savoir, ni si les champs fleurissent;

Ni ce qu’il adviendra du simulacre humain,

Ni si ces vastes cieux éclaireront demain

Ce qu’ils ensevelissent.

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Je me dis seulement :  » À cette heure, en ce lieu,

Un jour, je fus aimé, j’aimais, elle était belle.  »

J’enfouis ce trésor dans mon âme immortelle,

Et je l’emporte à Dieu !

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❤️ Alfred de Musset ❤️

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