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LOOK

Look 


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The Dimensions of the Look
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Each look is the end point
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That man puts to his solitude
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And it is impossible to go beyond
Without meeting the thickness of a thousand lives of which one is hardly lived.
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The sky is a little steam on the window
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In the middle of which one wanders as if in the open sea.
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Leaning against the shadow as a buttress,
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We see the houses flowing from all their canopies.

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It is enough that one recognizes his face in the window panes so that the world becomes again the place where the sunset is smooth like a great bird and where women are the only things that one can hold against oneself.
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But most days are lost days
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Which bear a date as a soldier his serial number
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And they make the past when they retreat

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The anonymous crowd that accompanies man to his death.

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Resting on the base of the roofs,
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The blue of the air remains at the front of the sky.
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sometimes touches the earth
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In the eyes of newborns.

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Existence has no edge.
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It gives the empty
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And many are falling
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and many fall into it without having time to see where the sun comes from. 

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The landscapes are all alone in the verdure and clarity far from away the cities that man can not leave because his steps are inscribed in advance in all the streets where his statue moves.

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His life gropes in a tunnel on the side of which the faces of women pose a gleam quickly surpassed by the shadow that covers in him all the sources of the day.

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The space is born from a single calyx flower or even from a badly closed palm.

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With a glance, one can launch the river to the bridge of the cities.

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To bring light back into the world,

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The morning blows axes to the windows

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And the plain begins to rotate like a disc

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Between the finally visible edges of the horizon.

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By rising in the midst of their sleep, men break the hardest rocks.

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They bend for a few moments before taking on the giant of the day.

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And it is the same fruit of air shared between all the mouths that are in the ground the only islands where the sun takes the form of a word.

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To awaken the city from among the stones in the morning is made river in its streets

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And a bird of light will beat its wings against the windows that dispute night to day.

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The centuries that shelter themselves in the walls place shadows of shade all over where one can sit a whole life with a face that the sun will never reach in its entirety.
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Seeds do not make detours
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To pass between the fingers of the earth
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But the man needs years to discover 
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A single plant of joy on its way.

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He does not strike the ground while walking because nothing can be born of his steps but the body to which he is always rejected as a vessel in the bottom of the sea.

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At the same time in all cities
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women drink for a long time to showcases.

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They have sun to the bottom of the throat
With teeth always planted as in full fruit.

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They are for the senses the only object
On which they exercise completely.
It is against them that caress loses its shadow,

That the body of man recovers its true dimensions.

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Passers-by enter into their gaze without staying there longer than a forest in the downpour.

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They can be guessed white under their robes like plants living far away from the day and they can sunlight a whole room with the only light that rises from their legs.

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There is a sun roof over the forests that mark the horizon with trees holding back against them the silent landslide of light.

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Spring sinks very far between the stones torn like sheets and it advances from one to the other by casting behind its locks of greenery.

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All the windmills can fall into the leaves or even into the grass.
The birds are now there to raise it intact in space.

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And in the evening when the air is without a gesture and the city is no more than a truncated mountain, it remains on the fields the height of peace finally contained among a thousand villages.
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❤️ Lucien Becker ❤️
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?? LOOK ??


What is it ? 


CURIOUS 

If my look seems curious

It is only healthy desire

To become a friend for You

To make all envious


*** Idéelle, 12/07/2017 ***
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IN MUSIC 

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ROXETTE : The Look 
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One, two, three, four walking like a man

Hitting like a hammer

She’s a juvenile scam

Never was a quitter

Tasty like a raindrop

She’s got the look
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Heavenly bound

Cause heaven’s got a number

When she’s spinning me around

Kissing is a color

Her loving is a wild dog

She’s got the look
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She’s got the look (She’s got the look) She’s got the look (She’s got the look)

What in the world can make a brown-eyed girl turn blue

When everything I’ll ever do I’ll do for you

And I go la la la la la she’s got the look
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Fire in the ice

Naked to the t-bone

Is a lover’s disguise

Banging on the head drum

Shaking like a mad bull

She’s got the look
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 Swaying to the band

Moving like a hammer

She’s a miracle man

Loving is the ocean

Kissing is the wet sand

She’s got the look
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She’s got the look (She’s got the look) She’s got the look (She’s got the look)

What in the world can make a brown-eyed girl turn blue

When everything I’ll ever do I’ll do for you

And I go la la la la la she’s got the look
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Walking like a man

Hitting like a hammer

She’s a juvenile scam

Never was a quitter

Tasty like a raindrop

She’s got the look
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She goes (na na na na na na)

She’s got the look

She’s got the look (She’s got the look) She’s got the look (She’s got the look)
What in the world can make a brown-eyed girl turn blue

When everything I’ll ever do I’ll do for you

And I go la la la la la she’s got the look
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What in the world can make you so blue

When everything I’ll ever do I’ll do for you

And I go la la la la la (na na na na na na)

She’s got the look

She goes (na na na na na na)

She’s got the look, she’s got the look

She goes (na na na na na na)

She’s got the look, she’s got the look

She goes (na na na na na na)
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https://youtu.be/3Cyp-eZI4DY

Le ventilateur au plafond…

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Le ventilateur au plafond…
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Énergie régulière pour rythme régulier…

Sans se lasser les palmes du ventilateur tournent 

[et brassent…

Discret et hypnotique ronronnement dénué de charme…

Pesanteur troublée par un étroit faisceau de lumière

Révélant la présence tournoyante de poussière…

Puis du cœur de cette ambiance on oublie tout le vacarme

De l’extérieur et elle devient comme une cuirasse

Dont insensiblement on se retrouve prisonnier…
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Ainsi va la vie battue par les palmes des habitudes…

Dans le ronron d’un train-train se passe notre quotidien…

Certains jours une lucide lumière le traverse

Porteuse de réminiscences que l’on croyait enfouies

Et qui nous ont émues et fait vibrer dans une autre vie…

Bien avant que la ‘réalité’ tombe telle une herse

Qui nous coupe du rêve décrié déclaré malsain…

Alors on rentre dans le moule habillé de solitude…
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Combien de solitudes vont sans aller en RER

Résignées et brisées par une course qu’alimentaire

Entretenue voulue par un système qui ‘pompe l’air’

Au sein d’anonymes mégalopoles inhospitalières

Où l’argent devient un carburant pour moulin à prières…
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S’ouvre la soupape du jardin secret des nostalgies

Fleuri de « Tu te souviens » « C’était bien » dénués

[de souci…

Mais quand devant le miroir on voit son regard affadi

Le temps de quelques courts instants larmoyants on réagit

Le ventilateur s’arrête et l’on se dit « Putain de vie ! »…
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❤️ Sans PLUMOT ET SA POUSSIERE ❤️
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A l’abri de leur regard

A l’abri de leur regard
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Les étoiles peuvent pâlir 
Le soleil s’éclipser 

Mon âme toujours s’éclaire 

De sa lumière éternelle. 

Je sais qu’ils titubent encore 

Dans la nuit. 

Ils tâtonnent hélas 

Mais leurs mains sèches

Ne caressent que des rêves morts. 

Croyant meilleur leur sort 

Ils ont tous abdiqué 

Seigneur sauve-les de la nuit 

La nuit douloureuse et sans fin 

Qui entrave le mouvement 

Qui aveugle le regard 

Qui alourdit la langue 

Cette nuit oppressante 

Qui nous emportera tous Inéluctablement 

Si nous ne fusionnons pas 

Nos lumières éternelles 

Qui palpitent secrètes 

Au fond de nous 

À l’abri de leur regard. 
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❤️ Rhissa Rhossey ❤️
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Un texte à méditer face à certains mensonges en cette campagne électorale.

Juste envie de partager en cette fin de journée particulière un texte plus qu’intéressant … Merci Yann 😊

Yann Brugenn

La construction européenne est née d’un désir de paix en Europe, après la Seconde Guerre mondiale, avec – entre autres choses – la réconciliation franco-allemande. Quelques esprits visionnaires avaient vu, avant les autres, la nécessité d’une Europe unie.

Dans ce texte, par des accents lyriques où il fait intervenir tout à la fois Dieu et la Providence laïque, le grand auteur y exprime ses espoirs de paix universelle, son adhésion au suffrage universel et sa foi dans la civilisation et dans le progrès… non sans naïveté. «L’ère des révolutions se ferme, l’ère des améliorations commence» nous dit l’orateur.

Quoi qu’il en soit, ce texte brosse rapidement le grand dessein pacificateur de futurs «Etats-Unis d’Europe»; envisageant même une future coopération de ceux-là avec ceux des Amériques « défrichant le globe, colonisant les déserts, améliorant la création »

Soit l’expression d’un fédéralisme intuitif et lyrique, providentialiste et mystique mais tout à la fois européen…

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C’est la boîte qui a figé le Passé …

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Photographie
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L’index de ma main droite a si souvent pressé

Sur la petite boîte à figer le passé

Ce bouton déclencheur de leviers, de bascules,

D’engrenages chercheurs, de roues… La pellicule

Lisse et glacée a eu son content de lumière.

On dit prise de vue mais la vue la première

Prend pour en garder trace une histoire du monde.

Le monde va, court, passe et que tourne la ronde !

Tant de milliers de fois mes yeux se sont posés

Sur ces soirs gris, parfois sur ces aubes rosées,

Sur ce banc, sur cette ombre écrite à l’encre bleue,

Sur ces feuilles sans nombre et tristes quand il pleut,

Sur la vieille tour où le soleil se percha,

Sur le pelage roux, noir et blanc de mes chats,

Sur la blanche campagne où il neige l’hiver,

Sur cette fille en pagne aperçue sur la mer,

Sur ces bateaux au port, sur ces îles lointaines,

Sur l’envers du décor quand on quitte la scène,

Sur cette ville immense et ses rues et ses toits,

Sur le pays de France où je vis et sur toi.

Mes yeux se sont posés tant de milliers de fois

Sur ces aubes rosées, sur ces soirs gris parfois,

Mille et mille photons pour mille et un sujets,

J’ai pressé le bouton de ce petit objet,

Et cet objet qui boit au temps toujours pressé,

C’est la petite boîte à figer le passé.
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❤️ Lionel Reynaud ❤️
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